Alessandro Cirillo

Acque agitate

EEE-book

Alessandro Cirillo, Acque agitate

© Alessandro Cirillo

Ottobre 2017

ISBN 9788866904045

Il racconto è stato precedentemente pubblicato nell'Antologia Bugie e Verità a cura de “Il Mondo dello Scrittore”, 2015

Tutti i diritti riservati, per tutti i Paesi.

Copertina di Roberta Schiavo.

23 Giugno. Libia

Un’altra boccata di fumo gli riempì polmoni. La pelle sudata del corpo aderiva al tessuto che rivestiva il comodo divano. L’aria del salotto era impregnata del caratteristico odore della marijuana. Omar reclinò all’indietro la testa con un sorriso stampato sulle labbra. Il momento dell’ultima fumata di erba, prima di andare a dormire, era il suo preferito della giornata. Adorava ascoltare i flebili suoni della notte mentre la sua mente scivolava in un piacevole torpore. Si godeva fino in fondo il silenzio, che piombava in casa sua, quando la sua famiglia andava a dormire. I due figli non litigavano tra di loro e sua moglie non era impegnata nelle continue faccende domestiche. Quella sì che era pace. Silenzio e una dose di marijuana. Niente di meglio per allontanare per un po’ i problemi. Allontanare, certo. Perché poi, svanito l’effetto, sarebbero tornati a bussare prepotenti alla porta.

Omar Zayed aveva quarant’anni e da diciotto si occupava del traffico di esseri umani. In quel tempo aveva organizzato il trasporto illegale di migliaia di disperati verso le coste italiane e maltesi. Era affiliato a un potente clan che controllava la maggior parte dell’attività.

Speculare sulla povera gente aveva permesso alla rete criminale di acquisire sempre più potere, arrivando ad avere importanti agganci con il governo, fin dai tempi di Gheddafi.

Zayed aveva iniziato la sua carriera come scafista ma, grazie al suo zelo, ora dirigeva di persona una parte degli affari. Aveva carta bianca su come gestire la sua attività, l’importante era versare la quota dovuta al clan. Le cose erano andate bene per diversi anni, permettendogli di arricchirsi. Lui, che proveniva da una famiglia molto povera, si era ritrovato a maneggiare una notevole quantità di denaro. Una delle prime cose acquistate era stata la villa sul mare in cui si trovava in quel momento.

Spense la sigaretta in un posacenere appoggiato sul tavolino davanti a lui. Attraversò il salotto a piedi nudi e raggiunse una porta finestra. Uscì all’esterno dopo aver scostato la zanzariera. Percepiva il profumo del mare, distante qualche centinaio di metri. Il muro di cinta, che circondava la villa, non gli permetteva di vederlo ma riusciva a sentire il piacevole suono della risacca.

I suoi problemi erano iniziati qualche anno prima. Il clan aveva stretto degli accordi con l’organizzazione terroristica nota come ISIS, che a quel tempo occupava una porzione del territorio libico nei pressi della città di Derna. L’obiettivo era di aumentare a dismisura gli sbarchi di migranti in Italia, allo scopo di destabilizzare l’Europa. Il clan era stato ben felice di fare crescere i profitti, anche se Zayed era stato uno dei pochi a opporsi, facendo notare le possibili ripercussioni future. Le sue obiezioni non erano state accolte. Dal 2015 gli sbarchi erano diventati sempre più massicci. L’aumento dell’attività aveva portato anche centinaia di morti in mare.

L’Italia, dopo aver accusato il colpo, era riuscita a fare la voce grossa con l’Europa. In quel periodo era maturata la decisione di allestire una missione militare con lo scopo di contrastare le organizzazioni che si occupavano del traffico di esseri umani.

Il trafficante avvertì il fastidioso ronzio di una zanzara. Poco dopo si sentì solleticare la pelle del collo. Con una rapida manata riuscì a schiacciarla nel momento in cui iniziò a succhiare alcune microscopiche gocce del suo sangue e poi, con l’unghia di un dito, rimosse l’insetto spiaccicato sul palmo della mano.

“Maledette zanzare!”

Una delle sue guardie del corpo passò una ventina di metri davanti a lui. Era armato con una copia cinese dell’intramontabile fucile d’assalto AK 47. Salutò educato il proprietario di casa. Zayed rispose con un cenno della testa prima di rientrare.

Da qualche tempo aveva dovuto ingaggiare degli uomini per sorvegliare la sua proprietà. In passato non ce ne era mai stato bisogno. In principio, le operazioni degli italiani in Libia erano mirate alla distruzione dei barconi utilizzati per il trasporto dei migranti. Reparti delle forze speciali si spingevano nei luoghi in cui erano ormeggiati i natanti e li distruggevano con l’esplosivo. In alcuni casi erano anche stati utilizzati dei velivoli pilotati a distanza armati di missili. Navi della Marina Militare, anche di altri Stati europei, si occupavano di creare un embargo intorno alle coste. Gli affari dei trafficanti erano stati colpiti duramente.

Per salvare il business il clan aveva cambiato tattica, utilizzando barche più piccole e veloci per sfuggire al cordone navale. Molte barche venivano comunque catturate, ma qualcuna riusciva a sfuggire arrivando in prossimità delle coste italiane. I migranti venivano scaricati su canotti di salvataggio e agli italiani non rimaneva che soccorrerli per poi condurli presso strutture di accoglienza.

L’Italia aveva risposto infiltrando in Libia membri delle forze speciali. Collaborando con le forze di sicurezza libiche, erano riusciti a individuare e arrestare diversi esponenti di spicco dell’organizzazione. Negli ultimi tempi c’erano state anche delle morti che avevano fatto sospettare l’utilizzo di metodi più drastici. Il governo libico e quello italiano avevano smentito però ogni accusa.

Zayed si spostò in cucina senza accendere la luce. Voleva bere un bicchiere d’acqua prima di andare a dormire. Ripensò al diverbio avuto con Najid Ghazalla, il capo indiscusso del suo clan. In quell’occasione gli aveva annunciato di volersi ritirare dagli affari. In fin dei conti, nonostante il cambio di tattica, i tempi d’oro dei grossi guadagni erano finiti. La zona controllata da Zayed era stata una delle più colpite, inutile rischiare per quattro soldi. Il capo non aveva approvato, accusandolo d’ingratitudine. A lui però non importava, aveva preso la sua decisione.

Aprì lo sportello del frigorifero. La lucina interna fendette l’oscurità della stanza. Prese una bottiglia d’acqua fresca e se ne versò un generoso bicchiere. Scorse un’ombra sulla soglia della stanza. In un primo momento pensò a sua moglie ma presto comprese che non era lei: la figura scura indossava un passamontagna nero calato sulla testa.

“Chi vi manda, Najid?” gli chiese senza mostrare paura.

Come risposta il tizio sollevò una pistola dotata di silenziatore e sparò. Il proiettile si piantò al centro della fronte di Zayed. Il corpo si accasciò sul pavimento come un sacco di patate. Il bicchiere si frantumò sul pavimento. L’assassino avanzò con calma in cucina e sparò ancora tre colpi in pieno petto al già defunto padrone di casa. Meglio essere sicuri. I tre bossoli espulsi dalla pistola precipitarono a terra tintinnando.

Poi l’uomo raggiunse il suo compagno, anche lui vestito di nero e con un passamontagna in testa. Entrambi si diressero verso le camere. Incontrarono la moglie di Zayed appena fuori dalla sua stanza. Il rumore del bicchiere infranto l’aveva svegliata.

“Ehi, ma che cosa…”

Non fece in tempo a finire la frase perché un proiettile le trapassò la gola. Cadde a faccia in giù spargendo i capelli sciolti sul pregiato parquet. Il compare dell’assassino non perse tempo: anche lui aveva il suo compito da svolgere.

Raggiunse un’altra camera e si fermò un attimo sulla soglia. Dall’interno si udivano dei respiri regolari. La sua pistola fece le ultime due vittime di quella sanguinosa notte.

24 Giugno. Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

Un elicottero MIL MI-8 stava scendendo sulla nave d’assalto anfibio San Giusto, in forza alla Marina Militare Italiana. Il pilota eseguì un perfetto appontaggio, nonostante alcune raffiche di vento. Mentre il rotore girava ancora, il portellone laterale fu aperto. Due uomini che indossavano la divisa dell’esercito libico scesero a terra. Entrambi tenevano una mano sul berretto per non farlo volare via.

Il generale dell’esercito libico Djamal Al Shibani avanzò seguito dal suo attendente, il colonnello Ihaab Zuway. Ad attenderli c’era l’ammiraglio Angelo Santacroce, accompagnato dal comandante della nave Simone Macaluso.

“Buongiorno generale” esordì Santacroce.

“Buongiorno anche a lei ammiraglio. Come sta?”

La mano scura e spessa del libico strinse quella fine e affusolata dell’ammiraglio.

Il generale, che parlava un ottimo italiano, era stato scelto dal governo della Libia come collegamento tra i due Paesi, in merito all’operazione di contrasto ai trafficanti di essere umani.

“Divento ogni giorno più vecchio e la gamba destra dà sempre problemi.”

“Se ricordo bene, mi disse che è stata colpa di una caduta da cavallo.”

“Proprio così, dannata bestia. Comunque è acqua passata. Entriamo, così possiamo parlare tranquilli.”

Il gruppo si avviò verso l’interno della nave scortato da un paio di marinai. L’ammiraglio fece strada attraverso gli angusti corridoi appoggiandosi al suo bastone da passeggio. Il pomello era una rappresentazione in argento di un delfino. Raggiunsero un piccolo locale che aveva un tavolo di legno posto al centro, dove i quattro militari si accomodarono, gli italiani da un lato, i libici dall’altro. Al Shibani si tolse il berretto scoprendo dei capelli neri tagliati molto corti, ma che ricoprivano solo metà della testa. Quelli che gli mancavano sembravano essere finiti sul cranio del suo attendente.

“Allora signori, posso farvi portare qualcosa da bere?” domandò Santacroce.

“No grazie, siamo a posto.”

“Bene, allora possiamo iniziare.”

L’ammiraglio Santacroce era stato incaricato di condurre le operazioni militari in Libia. Sarebbe stato l’ultimo incarico prima di andare in pensione. La sede del comando era a Roma ma ogni tanto si spostava a bordo della San Giusto, comandata dal contrammiraglio Macaluso. I due erano grandi amici e si conoscevano dai tempi dell’Accademia Navale.

Consegnò un dossier al collega libico.

“Qui dentro ci sono tutti i dati relativi a un anno della missione. Potevo farglielo recapitare senza che si disturbasse per venire fino a qui.”

“Non si preoccupi di questo.”

“Comunque, facendo una sintesi, abbiamo distrutto 115 imbarcazioni utilizzate per il trasporto dei migranti, altre 143 le abbiamo intercettate in mare, arrestati 153 scafisti e 15 pezzi grossi legati ai clan. Nell’ultimo anno in Italia sono riuscite a sbarcare appena 3062 persone.”

“Ammiraglio, dimentica le vittime civili. Mi pare che fossero 9” puntualizzò Al Shibani.

Si riferiva a un episodio avvenuto una settimana prima. Un drone italiano aveva distrutto una nave che si sospettava utilizzata dagli scafisti. In realtà a bordo c’erano solo dei pescatori.

“Ci stavo arrivando, generale. Anche se devo ricordarle che l’informazione sbagliata è arrivata dai vostri uomini.”

“La cosa è irrilevante. Come lei ben saprà, in Libia non sono mai stati molto felici di questa missione. Negli ultimi mesi sono nati dei movimenti che chiedono la cessazione immediata. In molti sono contrari alla presenza di militari italiani che scorrazzano nel nostro Paese, navi che controllano i nostri mari o aerei che compiono delle incursioni sulle coste, uccidendo innocenti pescatori.”

“È successo solo in un’occasione e ribadisco non per colpa nostra.”

“Mi lasci finire ammiraglio. Inoltre ci sono quelle misteriose uccisioni negli ultimi tempi. Siamo stati accusati di essere degli assassini.”

“Abbiamo già smentito quelle voci” intervenne Macaluso.

“Certo, ma non è bastato per farle tacere.” Al Shibani si accarezzò il mento liscio. “Signori, io sono un militare come voi ma dipendo da un governo di politici. Tra un mese ci saranno le elezioni e il presidente El Taib non vuole entrare in conflitto con una parte dell’elettorato. È in gioco la sua candidatura.”

“Mi sta dicendo che è venuto qua per comunicarmi che la missione sarà annullata?” L’ammiraglio aggrottò le sopracciglia, bianche come i capelli tagliati a spazzola.

”Non proprio annullata. Per il momento sospesa. La gestione passerà tutta a noi.”

“Allora chiamiamo il sindaco di Lampedusa e diciamogli che la pacchia è finita” commentò acido Macaluso.

Santacroce gli afferrò un braccio per fargli capire di stare calmo.

“Non le permetto di insultare la capacità delle nostre forze armate!” scattò Al Shibani, punto sul vivo.

“Forse il comandante non ha usato bene le parole. Il concetto è che la vostra marina militare non ha i mezzi sufficienti per contrastare i trafficanti. E comunque le vostre forze armate sono ancora impegnate nella riconquista dei territori che non sono ancora sotto il controllo del governo legittimo. Tripoli è stata liberata da neanche un anno. Temiamo che i trafficanti riusciranno a riorganizzarsi riprendendo il trasporto di quella povera gente.”

“Siamo in grado di continuare da soli la missione.”

“Balle! Le vostre capacità militari sono addirittura inferiori rispetto ai tempi di Gheddafi. E tutti sappiamo come ha gestito il problema dei trafficanti.” Macaluso, al contrario del diplomatico Santacroce, non aveva peli sulla lingua.

“Comandante lei sta passando il segno. Non le permetto di paragonare il governo in carica a quello di Gheddafi.”

“Io in casa mia mi permetto di dire quello che voglio” tuonò Macaluso sbattendo un pugno sul tavolo.

“Lei non si trova a casa sua ma in acque libiche.” Anche Al Shibani alzò la voce.

“Un paio di coglioni acque libiche. Questa è una ZEE. Le acque non sono vostre ma avete solo il diritto di sfruttamento delle risorse naturali e lei lo sa bene.”

“Ora basta!” Santacroce sbatté la punta del bastone sul pavimento. “Dove diavolo siamo? All’asilo?”

I due litiganti si zittirono all’istante.

“Così va meglio. Non ha senso che litighiate. Non siamo comunque noi a decidere. E comunque il generale obbedisce solo a degli ordini, come tutti noi.”

Al Shibani ringraziò l’ammiraglio con un cenno della testa, mentre Macaluso ingoiò fiele.

“Ora riprendiamo la discussione in modo pacifico.”

La riunione andò ancora avanti per una decina di minuti fino a quando il generale si alzò in piedi recuperando il berretto. Il suo attendente, Zuway, lo imitò. Per tutto il tempo aveva parlato poco e solo se interpellato.

“Bene signori, noi qui abbiamo finito. Torniamo all’elicottero.”

“Sì, vi farò scortare da un paio di marinai.”

I libici strinsero la mano agli italiani e se ne andarono.

Quando rimasero soli, Macaluso si accese un sigaro per sbollire la rabbia.

“Non mi piacciono quei due. Quel generale è arrogante e presuntuoso. E poi il suo attendente, con quei capelli ben pettinati, barba ben curata, le mani più lisce di mia moglie… Sembra un fottuto modello invece che un militare.”

“Simone, tu devi darti una calmata. Non puoi essere sempre così irruento.”

“Sono fatto così, mi conosci. E poi lo sai anche tu che il nostro lavoro non è ancora finito qua. Se lasceremo la palla ai libici, se ne sbatteranno alla grande, come hanno sempre fatto. Vedrai, tempo un anno e ci ritroveremo a fronteggiare una nuova invasione.”

“Non essere così pessimista. In ogni caso noi non possiamo fare nulla. Gli unici che possono mettere becco sono i politici. Noi dobbiamo solo continuare a lavorare fino a nuovi ordini.”

Macaluso sbuffò una nuvola di fumo. “Già, ordini. Come dei bravi soldatini.”

“In fondo è proprio quello che siamo.”

25 Giugno. Nei pressi di Misurata. Libia

“Eccolo lì, il bastardo!” esclamò Agostinelli senza staccare l’occhio dal suo cannocchiale.

“Sei sicuro?”

“Cazzo sì, è proprio lui.”

“Grande! Voto dieci ai libici per l’informazione.”

“Sono d’accordo. Questa volta becchiamo il bersaglio grosso.”

I guardiamarina Michael Agostinelli e Claudio Iannella si trovavano all’interno di un’abitazione diroccata, ricordo della guerra civile. Entrambi appartenevano al Gruppo Operativo Incursori, forze speciali della Marina Militare Italiana. I servizi segreti libici erano riusciti a individuare il nascondiglio di Najid Ghazalla, il capo del più potente tra i clan che trafficavano esseri umani, e a passare le coordinate alla Marina Italiana. Occorreva però mandare qualcuno a verificare l’informazione e per la missione erano stati scelti proprio i due incursori. Entrambi indossavano abiti civili che, insieme a folte barbe nere e carnagione scura, li facevano passare per gente del posto.

“Non ci resta che informare il comando per fare inviare una squadra e poi ce ne possiamo tornare sulla nave.”

“Non vedo l’ora di farmi una doccia. Puzzo come un maiale” rispose Iannella annusandosi la maglietta.

“Io invece ho un mezzo appuntamento con una collega che lavora in sala macchine.”

“Ma dai?”

“Oh già! L’ho conosciuta in sala mensa. Ci siamo fatti una bevuta e una partita a poker. Ho perso ma le ho chiesto di darmi una rivincita.”

“Senti un po’… ma non starai mica parlando di Anna? Quella con i capelli biondi a caschetto.”

“Sì è lei, ma tu come cazzo fai a saperlo?”

Iannella si fece una risata. “Amico mio, quella lì l’ha data a mezza nave e non sto parlando di una rivincita a carte.”

“Sicuro?”

“Al 100%.”

“Caspita e chi se lo aspettava? Sembrava una ragazza così a modo, con quel visino angelico.”

“L’apparenza inganna.”

“Va beh, chi se ne frega. A questo punto vedo se riesco a timbrarla anch’io.”

“Ora ti riconosco. Dai, continua a osservare. Io chiamo il comando.”

Iannella si avvicinò alla radio satellitare quando sentì una vibrazione sulla sua pelle. Un dispositivo delle dimensioni di un tablet era agganciato al suo braccio sinistro. Era collegato con una serie di sensori piazzati intorno alla casa che occupavano. Una piccola microcamera montata su uno dei sensori catturò le immagini di sei uomini armati diretti verso l’ingresso principale dell’edificio.

“Merda! Ci hanno trovato!” imprecò.

“Come diavolo avranno fatto?”

“Non lo so ma non voglio aspettarli per chiederglielo.”

I due incursori infilarono gli zaini in spalla e afferrarono le loro pistole mitragliatrici H&K MP7. In pochi secondi erano pronti a fuggire.

“Leviamo il culo da qua!”

Uscirono dalla stanza puntando le armi in avanti. Discesero veloci la scala pericolante che portava al secondo piano. Al piano terra l’edificio era dotato di due punti di accesso. Appena raggiunsero la base della rampa, scorsero un paio di uomini che erano penetrati all’interno. Iannella li falciò con due raffiche.

“Forza, raggiungiamo l’uscita sul retro!”

Avanzarono coprendosi a vicenda senza incontrare più nessuno. L’uscita faceva accedere a un cortile di fronte ad alcuni palazzi. Quando Iannella mise fuori la testa un proiettile sibilò a pochi centimetri dalle sue orecchie.

“Un dannato cecchino” esclamò tornando al riparo.

“Usa i fumogeni.”

Iannella si sfilò lo zaino dalle spalle e tirò fuori una granata fumogena. L’avrebbero utilizzata per coprire la ritirata senza essere avvistati dal cecchino. Alcuni proiettili scheggiarono l’intonaco della parete. Altri uomini armati erano ormai penetrati all’interno. Agostinelli rispose al fuoco senza colpire nessuno. In quel momento, tre automobili arrivarono e frenarono in una nuvola di polvere fuori dall’edificio. Si posizionarono in punti strategici per bloccare ogni via di fuga. Anche la cortina fumogena non sarebbe servita a nulla.

“Siamo fottuti.”

Erano davvero in trappola.

“Soldati italiani, gettare armi e uscire fuori” intimò una voce dell’esterno.

“E mo’ questi chi cazzo sono?”

“Non ne ho idea.”

Agostinelli sporse un po’ la testa per capirci qualcosa.

“Avere un minuto di tempo poi uccidiamo voi.”

“Che facciamo?”

Iannella si lisciò la barba scura. “Due sono le cose. O combattiamo fino alla morte o ci facciamo catturare e cerchiamo di scappare alla prima occasione.”

“Preferisco la seconda.”

“Lo sai che ci tortureranno, vero?”

“Meglio un po’ di dolore che una pallottola in testa.”

“Sono d’accordo. Usciamo allora.”

Lasciarono le armi a terra. Iannella si preoccupò di distruggere il dispositivo che aveva al polso e a rendere inutilizzabile la radio satellitare.

“Va bene ci arrendiamo. Non sparate, stiamo uscendo.”

Uscirono nel cortile con le mani sollevate e camminarono calpestando l’erba incolta. Una decina di uomini armati andò loro incontro.

“Sembrano incazzati” bisbigliò Agostinelli.

“Anche a me.”

Entrambi gli incursori furono gettati a terra e percossi con calci e pugni. Capirono presto che le loro aspettative sul dolore non sarebbero state deluse.

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

“Niente da fare signore, ancora nessun contatto da Blackbull.”

L’ammiraglio Santacroce scosse il capo sconsolato. La squadra incaricata di individuare Ghazalla, nome in codice Blackbull, non aveva ancora fatto rapporto. Ormai era passata un’ora da quando era stato previsto l’ultimo aggiornamento. Avevano inviato un drone in zona ma non avevano trovato alcuna traccia.

“Non ci resta che attivare il localizzatore.”

Si riferiva a un piccolo chip elettronico installato sotto pelle a uno dei due incursori. Una volta attivato, avrebbe fornito la sua esatta posizione.

“Provvedo subito, signore.”

Il tecnico informatico smanettò per qualche minuto con un computer. Su uno schermo da quaranta pollici comparve l’immagine dell’Africa vista dall’alto. Il campo si restrinse in modo graduale fino a inquadrare un piccolo centro abitato che affacciava sul mare, a metà strada tra Misurata e Tripoli. Era stato quasi completamente distrutto dalla guerra civile e mai ricostruito. Un pallino rosso rivelò la posizione dell’incursore.

“Che diavolo ci faranno in quella zona?” domandò Macaluso, succhiando mezzo sigaro spento.

“Non lo so ma la cosa non mi piace per niente. ”

“Ho paura che abbiano avuto dei problemi.”

“Anch’io. Andiamo nel mio ufficio, ho bisogno di parlarti. Tenente, lei tenga d’occhio la situazione.” L’ultima frase era rivolta al tecnico informatico.

I due alti ufficiali si spostarono verso la zona dedicata all’equipaggio dove l’ammiraglio aveva installato il suo ufficio. Mentre camminavano, la punta del suo bastone picchiava ritmicamente sul pavimento di metallo. Raggiunsero la stanza e si chiusero dentro.

“Temo il peggio per quei ragazzi” confessò Santacroce.

“Anch’io, ma se li hanno beccati qualcuno deve aver rivelato la loro posizione.”

“Sempre che non abbiamo commesso loro stessi uno sbaglio.”

“Gli incursori della Marina non commettono errori” protestò Macaluso con orgoglio.

“Ok, allora li hanno traditi. Non ci sono molte possibilità: è stato qualcuno dei nostri, ma mi gioco la pensione che non è così…”

“… o è stato qualche bastardo di libico” completò la frase Macaluso accendendo il sigaro che aveva già tra le labbra.

“Proprio così, ma per quale motivo?”

“Questa è una domanda interessante. Che si fa ora? Dobbiamo scoprire se sono morti o no. Non possiamo certo abbandonarli.”

Santacroce tamburellò con le dita sottili sulla piccola scrivania di legno. “Certo che no. Non li abbandonerei mai. Ma se tra i libici c’è una talpa non possiamo chiedere il loro aiuto.”

“Neanche mandare un drone perché dovremmo informare i libici per sorvolare il loro spazio aereo.”

“L’unico modo è inviare due squadre di nascosto. La prima a ispezionare l’ultimo luogo in cui dovevano essere e la seconda a osservare il punto segnato dal localizzatore.”

“Perfetto. Questa volta però i libici non ne sapranno nulla.”

“E, per precauzione, anche tra i nostri lo saprà un numero ristretto di persone. Ho scommesso la mia pensione ma non è detto che vincerò la scommessa” concluse l’ammiraglio.

Costa libica. Fra Tripoli e Misurata

Era una splendida giornata per godersi il mare. Il sole spadroneggiava in un cielo azzurro e sgombro da nuvole. L’acqua era fresca e tranquilla. Peccato che il gruppo di persone sulla spiaggia non fosse venuto per una gita rilassante.

“Mi sa che tra un po’ avremo il nostro momento di notorietà” scherzò Agostinelli.

“Oh sì! La tua marinaia ti accoglierà a braccia aperte.”

I due incursori erano inginocchiati sulla sabbia con le spalle al mare. I polsi erano legati dietro la schiena e i volti evidenziavano i segni delle percosse che avevano subito. Quattro uomini armati si trovavano di fianco a loro. Un quinto uomo, davanti, reggeva una videocamera orientata verso il gruppo. L’inquadratura non dava punti di riferimento per identificare la spiaggia. Partendo dalla mano aperta mimò un conto alla rovescia.

In breve da cinque arrivò a uno.

“Ciak si gira” bisbigliò Iannella.

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

L’ammiraglio Santacroce passeggiava sul ponte di volo della San Giusto. Aveva bisogno di schiarirsi le idee per comprendere i fatti accaduti nelle ultime ore e decidere la strategia da adottare. Passò davanti a un elicottero SH 90, appena rientrato da un volo di pattugliamento. Alcuni tecnici stavano effettuando un controllo delle condizioni. Raggiunse la poppa si fermò appoggiando entrambe le mani al bastone. Osservando la scia biancastra lasciata dalla nave, cercò di riordinare le idee.

Il giorno prima il generale Al Shibani lo aveva informato che il presidente libico intendeva sospendere la sua missione. In seguito due dei suoi uomini erano stati catturati. I rapitori, che si erano dichiarati appartenenti all’ISIS, avevano girato un video dei prigionieri. Li accusavano di aver ucciso uno dei leader del clan di Ghazalla, un certo Omar Zayed. Nell’operazione era stata sterminata anche tutta la famiglia. Nel video, oltre ai due incursori, erano state mostrate le foto dei cadaveri e le armi sequestrate ai due prigionieri. Il finale era stato di quelli col botto. Era stato annunciato che i colpevoli sarebbero stati giustiziati a mezzanotte in nome del popolo libico.

Santacroce recuperò dalla tasca della giacca un orologio appartenuto a suo nonno. Tra meno di sei ore i suoi uomini sarebbero stati uccisi e lui doveva liberarli. Il resto degli incursori, che si trovava a bordo della nave, si era già rinchiuso in un locale per studiare il piano per la liberazione. Tra breve si sarebbe unito a loro.

Un rumore di passi alle sue spalle lo fece voltare. Vide un marinaio che gli correva incontro reggendo un telefono satellitare.

“Signore, è per lei” lo informò con il fiato rotto consegnandogli l’apparecchio.

“Chi è?”

“Il presidente del Consiglio.”

“Lo immaginavo.” Si portò il telefono all’orecchio. “Buonasera, presidente.”

“Mi dica che non è vero, ammiraglio.”

“A cosa si riferisce?”

“Lo sa bene di cosa parlo. Voglio che mi confermi che non siamo stati noi a uccidere quella famiglia.”

“Ma per chi ci ha preso, signor presidente? Per dei tagliagole prezzolati? Noi non uccidiamo persone innocenti a sangue freddo.”

“Bene, era quello che volevo sentirmi dire. In ogni caso il problema rimane. Quel video sta diventando virale. Molti libici credono a quella storia e sta scoppiando il caos. In questo momento c’è una folla inferocita fuori dalla nostra ambasciata a Tripoli.”

“Dio mio, questa non ci voleva.”

“Proprio così. Sempre più gente ci vuole fuori dalla Libia. Ho parlato con il presidente El Taib il quale mi ha confermato quello che le ha detto ieri quel generale. Com’è che si chiama?”

“Al Shibani.”

“Sì, lui. El Taib sta subendo parecchie pressioni e, se vuole essere rieletto, deve per forza assecondare l’opinione pubblica. Domani dichiarerà di essere estraneo ai fatti ma dirà anche di non essere più sicuro riguardo al nostro operato.”

“Ma è una carognata!” sbottò Santacroce, stringendo forte l’impugnatura del bastone.

“Si chiama politica, ammiraglio.”

“Dobbiamo smentire anche noi queste voci.”

“Lo stiamo già facendo. Domani verrò sulla sua nave per una conferenza stampa. Dubito però che servirà a qualcosa. Ormai la macchina è in movimento e non sarà facile fermarla.”

“E con i miei uomini che facciamo? Non vogliamo mica lasciarli morire come bestie?”

“Ne ho parlato con El Taib. Se riusciremo a trovarli è disposto a mettere in piedi un blitz, ma vuole che siano i suoi a occuparsene. Siete a conoscenza della loro posizione?”

Santacroce stava per parlare al premier del localizzatore sottocutaneo ma il suo istinto gli disse di non farlo.

“No, signore. Ci stiamo ancora lavorando.”

“Allora, per il momento non possiamo fare niente. Speriamo in sviluppi positivi. A proposito, ordini a tutte le unità italiane in Libia di rientrare alle navi, non voglio rischiare altri incidenti. La missione è momentaneamente sospesa. Limitatevi a intercettare eventuali imbarcazioni sospette, niente di più. Intesi?”

“Sissignore.”

“Molto bene, ammiraglio. Ci vedremo domani mattina e m’informi in caso di sviluppi.”

“Sarà fatto.”

L’ammiraglio rientrò all’interno e raggiunse il ponte di comando. Macaluso gli venne incontro.

“Com’è andata?”

“Molto male.”

“Come pensavo, ma c’è di peggio.”

“E sarebbe?”

Il comandante prese una fotografia a colori e la consegnò all’amico.

“Questa l’hanno scattata gli uomini che stanno sorvegliando il magazzino in cui sono detenuti gli ostaggi. Guarda fra quelli che sono arrivati poco fa e che si sono incontrati con i rapitori. Non ti sembra una faccia conosciuta, questa?”

Santacroce inforcò un paio di occhiali e osservò l’immagine.

“Quel gran figlio di puttana!”

Costa libica. Fra Tripoli e Misurata

Tre gommoni Zodiac, carichi d’incursori, scivolavano sull’acqua avvicinandosi sempre più alla riva. I motori fuoribordo producevano un rumore limitato rispetto ai modelli in vendita sul mercato civile. Le dense nubi che ricoprivano il cielo riuscivano a schermare il riverbero della luce lunare. Le condizioni per l’incursione erano perfette. I natanti furono fermati a una decina di metri dalla spiaggia. Quattordici incursori sbarcarono immergendosi nell’acqua fino alle cosce. Le armi erano pronte al fuoco e i visori notturni calati sugli occhi.

La spiaggia sembrava sgombra. Il tenente De Blasio, che comandava la missione, controllò ancora una volta la posizione guardando un dispositivo che aveva fissato al polso sinistro. Si trovavano a circa mille metri dall’edificio in cui erano rinchiusi gli ostaggi. Avanzò fino alla spiaggia seguito dai compagni. Quando tutti furono all’asciutto, procedettero verso l’obiettivo. Dopo cinquecento metri entrarono nel centro abitato, ormai abbandonato da alcuni anni, senza incontrare resistenza. A quel punto il gruppo si divise in due squadre, una condotta da De Blasio e l’altra condotta dal guardiamarina Bramante. Avrebbero assaltato il vecchio magazzino da due punti diversi.

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

Dal ponte di comando della San Giusto, Santacroce e Macaluso seguivano l’andamento della missione. Il comandante stringeva tra le labbra il solito sigaro spento.

“Allora, sei pronto a giocarti la carriera?” bisbigliò all’amico.

Era vero. L’ammiraglio Santacroce si stava giocando la carriera disobbedendo a un ordine impartito dal presidente del Consiglio. Ma in fondo non gli importava. Per salvare quei due uomini avrebbe anche affrontato un congedo con disonore a due passi dalla pensione.

“Sono pronto, mio caro Simone.”

“Allora goditi lo spettacolo, perché i ragazzi stanno per fare il culo a quegli stronzi.”

Costa libica. Fra Tripoli e Misurata

Il team di De Blasio percorse le strade buie dell’abitato imbattendosi solo in un paio di sentinelle appena fuori dall’edificio. Una lampada da cantiere fendeva l’oscurità fornendo un minimo d’illuminazione. De Blasio e uno dei suoi uomini abbatterono le sentinelle utilizzando i fucili d’assalto dotati di silenziatore. Il secondo team uccise un’altra coppia di guardie. Entrambe le squadre raggiunsero quasi nello stesso momento il magazzino, posizionandosi in due diversi punti di accesso. All’interno di un vecchio condominio a tre piani c’erano altri due incursori. Durante il pomeriggio avevano tenuto sotto osservazione la zona e, in quel momento, fornivano copertura con dei fucili da cecchino.

“Blu team in posizione” comunicò il tenente attraverso il suo laringofono.

“Red team in posizione” ripose Bramante.

“Roger. Pronti all’irruzione. Tre, due, uno. Go!”

Le squadre entrarono in azione insieme. Alcuni operatori lanciarono delle granate flash bang che produssero lampi accecanti seguiti da potenti detonazioni che rimbombarono nell’edificio privo di arredi. Gli ordigni non letali disorientarono gli occupanti non lasciando loro il tempo di reagire. Gli incursori sciamarono all’interno sparando a ogni potenziale minaccia. In meno di un minuto tutto finì. Sul terreno rimasero i corpi senza vita di altri quattro uomini. Iannella e Agostinelli si trovavano seduti a terra e legati uno contro l’altro con delle spesse corde. Su un tavolino c’era una videocamera che sarebbe stata utilizzata per riprendere l’esecuzione dei due ostaggi.

“Era ora, cazzo!” esclamò Agostinelli senza scomporsi. L’importante era mantenere l’atteggiamento da duro o i compagni li avrebbero sfottuti a vita.

“Scusate il ritardo ma avevo da fare con una certa Anna” rispose De Blasio, sdrammatizzando il momento.

“Chi, quella della sala macchine?”

“Certo, e chi sennò?”

“Cazzo ma ve la siete sbattuta proprio tutti?”

“Che ti avevo detto?” s’intromise allegro Iannella.

“Ah, è proprio vero che non ci sono più le brave ragazze di una volta.”

Le corde che immobilizzavano i due prigionieri furono tagliate.

“Forza ragazzi, muoviamo il culo da qui.”

“Non me lo faccio dire due volte.”

Iannella e Agostinelli recuperarono la loro attrezzatura che era stata accatastata in un angolo.

Gli incursori si riunirono fuori dall’edificio e s’incamminarono cauti verso la spiaggia. I gommoni erano in arrivo per prelevarli. Il team di sniper ripiegò verso il resto del gruppo. La missione era stata portata a termine in maniera rapida e impeccabile.

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

“Swordfish a Hammerhead. Pacco al sicuro. Stiamo rientrando.” La voce di De Blasio risuonò attraverso gli altoparlanti del ponte di comando.

“Roger, Swordfish. Ottimo lavoro. Vi aspettiamo a casa. Hammerhead chiude.”

I marinai si lasciarono andare a un grido di gioia. Santacroce e Macaluso si strinsero la mano e si abbracciarono.

“È fatta!” esclamò Santacroce.

“Sì, abbiamo tolto la preda di bocca a quei bastardi.”

“Ora mi resta ancora una cosa da fare.”

“Che cosa?” Macaluso inarcò un sopracciglio.

“Devo salvare la mia carriera.”

“E come pensi di fare?”

“Fammi preparare un elicottero. Ho intenzione di fare una visitina notturna a una nostra conoscenza.”

Tripoli. Libia

La berlina, messa a disposizione dall’ambasciata italiana, percorreva le silenziose strade del quartiere. Ancora qualche ora e la città avrebbe iniziato ad animarsi: l’alba era ormai vicina. L’ammiraglio Santacroce osservava il paesaggio scorrere dal finestrino. Nella città erano ancora presenti edifici costruiti durante il periodo del fascismo, quando la Libia era una colonia italiana.

Nonostante l’orario insolito, Santacroce aveva contattato l’ambasciata italiana per farsi assegnare un’automobile con autista per alcune ore. Aveva poi chiamato il generale Al Shibani per chiedergli un incontro urgente. L’ufficiale libico era stato ovviamente sorpreso da quella telefonata e non molto favorevole all’incontro. Dopo le insistenze dell’ammiraglio aveva però ceduto alla richiesta. Gli aveva fissato un appuntamento proprio a casa sua.

La berlina si fermò davanti a una graziosa villetta a due piani, l’indirizzo era quello giusto.

“Mi aspetti qua. Non ci metterò molto” ordinò Santacroce all’autista.

“Come desidera, ammiraglio.”

Santacroce uscì dalla vettura e si calcò il berretto d’ordinanza. La divisa era pulita e in perfetto ordine. Avanzò in un vialetto accompagnato dal fedele bastone. La porta dell’edificio fu aperta e si trovò di fronte il generale Al Shibani in persona. Indossava una vestaglia color porpora e l’espressione del viso lasciava intuire di non aver apprezzato la sveglia notturna.

“Buongiorno, generale.”

“Buongiorno a lei, ammiraglio. Spero che il motivo della sua visita sia molto importante perché non amo essere tirato giù dal letto in piena notte.”

“Capisco e mi scuso ancora una volta ma le assicuro che ne sarà valsa la pena.”

“Me lo auguro. Entriamo.”

Il padrone di casa lo condusse in un ampio salotto arredato con mobili in stile africano. Fece accomodare il generale su in divano dai colori vivaci, mentre lui si sistemò su una poltrona posta di fronte.

Al centro c’era un basso tavolino di legno sul quale era stato appoggiato un vassoio.

“Gradisce un po’ di tè?” chiese il generale indicando una fumante teiera d’argento.

“Oh sì, grazie.”

Versò il liquido ambrato in due tazze di porcellana e ne porse una al suo ospite. Santacroce ringraziò e iniziò a versare ben quattro cucchiaini di zucchero sotto lo sguardo disgustato del libico.

“A me piace molto zuccherato.”

“Ognuno ha i suoi gusti. Ma la prego, mi spieghi per quale motivo ha chiesto di incontrarmi.”

“Avrà di certo appreso dei miei due uomini rapiti, giusto?”

“Sì e ho visto anche il video, dove si annunciava la loro esecuzione. La polizia sta facendo di tutto per trovarli, se non altro i cadaveri, e così anche i nostri servizi segreti. La sua visita mi fa temere che siano stati giustiziati.”

“Tutt’altro. A parte qualche livido stanno bene e in questo momento si trovano a bordo della San Giusto.”

“Questa è un’ottima notizia.” Al Shibani inarcò le sopracciglia. “Com’è successo? I rapitori li hanno liberati?”

L’ammiraglio scosse il capo e bevve un sorso di tè.

“E allora come sono andate le cose?”

“Ho inviato una squadra d’incursori che ha assaltato il luogo in cui erano detenuti. Hanno lasciato otto rapitori a terra e liberato gli ostaggi.”

“Ma questo è inaudito!” sbottò il generale. “Non mi fraintenda, sono felice per i suoi uomini, ma avete violato un ordine del nostro presidente. Il vostro atto potrebbe essere giudicato come un’invasione militare.”

“Ne sono consapevole.”

“E allora perché ha agito in questa maniera? Avrebbe potuto chiamarmi ed io avrei mandato immediatamente una nostra forza d’assalto.”

Santacroce posò la tazza sul tavolino e infilò una mano nella tasca della giacca. Tirò fuori un mazzetto di fotografie che consegnò al generale.

“Ecco il motivo per cui non l’ho contattata.”

Al Shibani osservò la prima delle immagini. “Ma questo è il colonnello Zuway!”

“Proprio così. Le foto sono state scattate sul luogo in cui erano detenuti gli ostaggi. Quello con cui sta parlando è uno dei rapitori.”

“Non posso crederci.”

“Deve, perché è la verità.”

L’ufficiale libico scosse il capo come per scacciare il pensiero che il suo attendente fosse immischiato con un gruppo di terroristi.

“Lavoro con quell’uomo da quindici anni, non avrei mai pensato che potesse essere un traditore. Lo interrogherò di persona e dovrà darmi una spiegazione più che plausibile.”

Santacroce annuì in silenzio.

“Ora capisco perché ha condotto un’operazione clandestina per liberare i suoi uomini. Le confesso che avrei fatto la stessa cosa.”

“Sono felice che abbia compreso la situazione. Tuttavia, rimane il fatto che quando il suo presidente verrà a saperlo non sono sicuro che la prenderà bene, nonostante le mie ragioni. Per questo motivo ho da farle una proposta per evitare una crisi diplomatica. L’accordo inoltre porterà benefici sia a me sia a lei.”

Il generale accavallò una gamba sull’altra facendo frusciare i pantaloni di seta del pigiama.

“Sentiamo ammiraglio, sono tutto orecchi.”

Nave San Giusto. Venti miglia a largo delle coste di Tripoli

I pattini dell’elicottero si staccarono dal ponte della San Giusto. A bordo c’era il presidente del Consiglio. Il velivolo prese quota fino a che non orientò la prua verso l’Italia.

“Certo che l’hai fatta proprio franca” sentenziò Macaluso. Tra i denti l’immancabile sigaro.

“In effetti mi sento come un bambino che ha rubato dei biscotti senza che la mamma se ne sia accorta.” Santacroce sorrise soddisfatto per com’erano andate le cose.

Con Al Shibani aveva trovato un accordo vantaggioso. Il generale aveva assunto la responsabilità del raid, attribuendolo alle forze speciali libiche. In quel modo la crisi diplomatica era stata evitata, Al Shibani aveva fatto una bella figura e Santacroce ne era uscito pulito. Un classico finale da tutti felici e contenti.

Il generale libico era parso sinceramente sorpreso del tradimento del suo attendente. Tuttavia, Santacroce non si era fidato in pieno. Aveva passato le fotografie a una sua vecchia conoscenza che lavorava per i servizi segreti militari libici. Per un po’ di tempo avrebbe tenuto d’occhio Al Shibani. Per quanto riguardava la missione, Santacroce non poteva fare nulla. L’Italia aveva smentito il coinvolgimento degli incursori nella strage di quella famiglia. Di più non si poteva fare, la decisione spettava ai libici.

“Secondo me, dopo il pensionamento, potresti entrare in politica.”

“Tu dici?”

“Sicuro. Dovresti pensarci.”

I due amici si fissarono per alcuni istanti. Alla fine scoppiarono a ridere.

Index

Acque agitate

23 Giugno. Libia

24 Giugno. Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

25 Giugno. Nei pressi di Misurata. Libia

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

Costa libica. Fra Tripoli e Misurata

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

Costa libica. Fra Tripoli e Misurata

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

Costa libica. Fra Tripoli e Misurata

Nave San Giusto. Venti miglia al largo delle coste di Tripoli

Tripoli. Libia

Nave San Giusto. Venti miglia a largo delle coste di Tripoli

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by Luca Calcinai